QUI ME PARLE ?

      Qui me parle et que je n'entends pas bien ?

      Quelqu'un m'a appelée ? Ce n'est rien. C'est rien. D'ailleurs, je suis sourde. Pas grave. Et puis j'ai sommeil. Non, je n'ai rien vu, rien entendu, rien senti, rien senti du tout, même pas mal. J'avais juste  beaucoup  pleuré, c'était il y a longtemps. Tout n'était plus qu'un flan protoplasmique, un peu verdâtre, avec  un goût de vomi qui traîne. Je pleurais. Oh, mais je veux quoi? Revenir en arrière? Merci bien, je n'ai pas fait tout ce chemin pour ... Et puis c'est foutu. C'est du passé, n'en parlons plus.
      Je vibre et je construis avec les  forces vives de maintenant, les forces qui m'appartiennent, qui sont là. La bonne odeur de soupe qui m'attend tout à l'heure après la voix de Tom Waits  dans la tiédeur autistique de ma voiture avec les phares dans la nuit mouillée et ce camion qui m'emmerde et puis, en ce moment, l'exercice plaisant de la plume joyeuse qui écrit ce qui me parle et, sur la feuille, accueille, parmi mes coécrivants, les  pieds  sur le  moelleux rouge du tapis.

          Qui me parle? Urgence.